天亮了。
大名府的百姓们从藏身之处走出来,一个接一个,像是从地底下冒出来的。
有人从地窖里爬出来,浑身是土,头发上沾着蜘蛛网,眼睛被晨光刺得眯起来,泪水顺着脸颊往下淌。
有人从夹墙里挤出来,衣裳被挤破了,露出瘦骨嶙峋的肩膀。
有人从枯井里被拉上来,在井下躲了七天,不见天日,上来的时候腿软得站不住,瘫在地上,大口大口地喘气,像是一条被扔上岸的鱼。
他们站在那里,站在废墟中间,站在那些被烧毁的房屋、被推倒的墙壁、被砸烂的门窗中间。
站在那些还冒着烟的、散发着焦糊气味的木梁中间,站在那些横七竖八的、还没有来得及清理的尸体中间。
他们看着城头那面崭新的、在晨风中猎猎作响的旗帜,旗上是一个字——林。
有人跪下了,膝盖磕在碎石上,硌得生疼,可她没有站起来,只是跪在那里,低着头,肩膀一抽一抽的,像是要把这些天攒下的眼泪一次流干。
武松站在城楼上,看着那些百姓,看着那些跪着的人、站着的人、哭着的人、笑着的人。
他的手扶着城垛,城砖很凉,凉得他手心发麻。
风吹过来,带着血腥和焦糊的气味,还有从城外飘来的、青草和泥土的气息。
这两种气味混在一起,说不清是好闻还是难闻,可他觉得,这是活着的味道。
燕青走到他身后,脚步很轻,像是怕惊动什么。
他的手里拿着一份名册,纸是黄的,边角都磨毛了,上面密密麻麻地写着字。
他站了一会儿,没有开口。
武松没有回头,只是望着城下那些百姓。
“说吧。”
燕青翻开名册。
“金兵守军八千,战死三千,俘虏四千,逃散一千。兀术的首级,已经悬挂在城门上。”
“城中百姓,死者不计其数,粗略统计,两千有余。伤者更多,医官不够,药材也不够。”
他顿了顿,声音低了一些。
“方将军……找到了。”
武松的手,在城垛上停住了。
他的手指微微蜷了一下,像是什么东西在里面抽动。
他没有说话,只是等着。
燕青的声音更低了,低得几乎听不见。
“在北门,运粮的那条路上。他靠在一棵松树下面,身上中了很多刀,可他的眼睛闭着,嘴角翘着,像是在笑。”
“他的手边有一把刀,刀刃卷了,全是缺口,刀柄上绑着一块布,布上写着字。”
武松转过头。
燕青从怀里掏出一块布,布是白的,可已经被血浸透了,变成暗红色,只有边角还留着一点原来的颜色。
布上的字是炭笔写的,歪歪斜斜的,有些模糊了,可还看得清。
“陛下,俺先走一步。下辈子,还跟着你。”
武松接过那块布,布很轻,很软,像是一块被揉了很多遍的纸。
可它在他手里,沉甸甸的,像是压着一座山。
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