凌战站在那里,像一尊,被风化了千年的石像。
他的手,还死死攥着那根,黄杨木的拐杖。
那根,陪他走过枪林弹雨,陪他敲打过无数将领头盔的拐杖,此刻,却,感受不到一丝,真实的分量。
他的鼻腔里,还残留着,猪肉炖粉条的,人间烟火气。
可他的眼睛,他的脑子,他的,每一根,都在哀嚎的神经,却被,另一种味道,死死钉住。
那是,一种,无法形容的味道。
像,烧焦的羽毛,腐烂的星辰,与,极致的恐惧,混合在一起的,味道。
三个,刚刚,还,踏着虚空,自称“上界使者”的,非人存在。
现在,变成了,院子中央,那三块,人形的,焦炭。
以及,空气中,这缕,让他,肝胆俱裂的,余味。
他看着,自己,那个,赤着上身,身形,依旧单薄的孙子。
看着他,那张,因为吃饱喝足,而,显得有些,懒散的,年轻的脸。
“贵吗?”
凌霄,又问了一遍。
声音,很轻,像在问,今天菜市场的,白菜,贵不贵。
凌战的嘴唇,哆嗦着,开合了数次。
他那颗,在面对百万敌军时,都,未曾有过一丝动摇的,大帅之心。
在这一刻,碎了。
碎得,像被,铁锤,砸过的,冰。
“那……那是什么?”
他终于,挤出了声音,沙哑得,像破旧的风箱。
他问的,不是,那些,焦炭。
他问的,是,那团,灰色的,仿佛,能,焚尽万物的,火焰。
是,那种,将,生命,连同灵魂,一起,当做柴薪,烧掉的,力量。
“火。”
凌霄的回答,简单,直接。
他抬起手,一缕,灰色的火苗,在他指尖,欢快地,跳跃。
“我用来,热菜的,火。”
凌战的瞳孔,猛地,一缩。
他看到,那缕火苗,跳动时,周围的,空间,都在,微微地,扭曲,坍塌。
仿佛,连,光,都无法,逃脱它的,引力。
“霄儿……”
凌战的声音,带上了一丝,他自己,都未曾察觉的,哀求。
“你,到底,变成了,什么?”
“我?”
凌霄,收起火苗,笑了。
他走到,凌战面前,伸出手,帮老人,理了理,那,因为震惊,而,有些凌乱的衣领。
动作,轻柔,自然。
像任何一个,孝顺的,孙子。
“我,还是我。”
“只是,老头子,你看世界的,那扇窗户,太小了。”
“小到,连,一只,飞进来的,苍蝇,都,让你觉得,是,毁天灭地的,猛兽。”
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