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第32章 长明灯（第1页）

＞古董市场新开了家铺子，专卖“长明灯”。

＞老板驼背，指甲缝里总嵌着黑泥，说灯油是祖传秘方，能燃千年不灭。

＞我买下灯后，半夜总听见女人抽泣。

＞跟着哭声找到阁楼，发现一锅沸腾油脂正滴入灯盏。

＞油里翻滚的，赫然是半张人脸。

＞驼背老板突然出现在身后：“客人，灯油快干了，要续吗？”

＞他咧嘴一笑，露出满口黄牙：“新油，刚熬好的。”

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青灰色的晨曦，像一块浸透了脏水的抹布，慢吞吞地擦过古董市场的瓦檐。空气黏糊糊的，沉甸甸压着人，吸进肺里带着隔夜垃圾的酸腐气，混着一种难以言喻的、类似廉价香烛燃烧过后的甜腻腻的焦糊味。

我，陈默，在这条活像城市巨大肠道般的旧街巷里，已经耗掉了整整三个灰头土脸的早晨。双脚被地上坑洼里积存的、颜色可疑的污水浸得冰凉麻木。目标依旧渺茫——一张晚清的红木梳妆台，据说被某个败家子当劈柴烧了。线索断了，希望像这条巷子尽头的晨光一样，稀薄得可怜。

就在我几乎要放弃，打算钻进街角那家永远飘着地沟油味儿的早点铺子时，一股气味猛地攫住了我。

不是垃圾，不是早点摊的油烟，也不是那些真假难辨的古董上散发出的陈年霉味。它霸道地刺透所有杂芜，直直钻进鼻腔深处。一股浓郁得化不开的檀香，浓烈得几乎呛人，像打翻了一整罐陈年的香膏。但在这股浓香之下，却顽固地潜伏着一丝……一丝难以捕捉的、令人脊背发凉的腐朽气息。像是深埋地底多年的棺木，又像是什么活物正在极缓慢地、无可挽回地腐烂下去。甜腻与腥腐，诡异地纠缠在一起，形成一种令人作呕又莫名心头发紧的独特味道。

我的脚步被这气味钉在了原地。循着这股奇异的香臭混合体望去，目光落在巷子中段一个极其不起眼的角落。

那里新开了一家铺子，门脸窄得可怜，夹在两家卖旧书和破铜烂铁的摊子中间，像个畏畏缩缩的畸形儿。一块没上漆的旧木板歪歪斜斜地挂在门框上，上面用墨汁潦草地写着两个字——“长明”。字迹歪扭，墨色浓淡不均，透着一股子潦草和漫不经心。两扇破旧的木板门虚掩着，里面黑洞洞的，仿佛一张沉默而饥饿的嘴，那奇异的味道，正源源不断地从这张黑洞洞的嘴里吐出来。

鬼使神差地，我推开了那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的木门。

一股更浓烈、更复杂的味道扑面而来，像一堵无形的墙，带着陈旧灰尘、浓烈檀香和那深藏其下的、令人不安的腐味，狠狠撞在脸上，几乎让我窒息。眼睛适应了好一会儿，才勉强看清店内的景象。

狭窄，极其狭窄。几乎只容一人转身。四壁光秃秃的，没挂任何字画装饰，露出粗糙斑驳的泥灰墙面。靠墙放着几个同样破旧、布满虫蛀痕迹的木架子，上面零星摆着几件东西。几串落满灰尘、颜色暗淡的铜钱，几把豁了口的粗陶碗，一个锈迹斑斑、看不清原貌的铁疙瘩……全是些扔在路边都未必有人捡的破烂货色。唯一引人注目的，是屋子中央一张同样破旧、油光发亮的木柜台。

柜台后面，佝偻着一个身影。

那是个老人，背驼得厉害，像背上压着一座无形的山，整个人几乎折叠起来。稀疏花白的头发紧贴着头皮，露出大片油亮的、布满褐色斑点的头皮。他身上套着一件洗得发白、辨不出原色的旧布衫，袖口和前襟蹭着大片黑褐色的油污，硬邦邦地凝结着。他正背对着门，低头专注地擦拭着什么，动作缓慢而滞涩，仿佛生了锈的关节在艰难转动。那专注的姿态，像是在进行某种古老而神圣的仪式。

我的目光越过他佝偻的肩头，落在他身前柜台上唯一亮着光的地方。

一盏灯。

它就那么静静地搁在布满划痕和油渍的旧木柜台上，幽幽地燃烧着。灯盏的造型古朴得近乎简陋，非金非玉，更像某种深色的、质地粗糙的石头打磨而成，边缘带着原始工具凿刻留下的粗犷痕迹。灯碗浅而阔，里面盛着大半碗粘稠、浑浊的油脂，颜色是那种不透明的、令人极不舒服的暗黄色，像是凝固了很久的、病态的脓液。一根同样粗糙的灯芯，深褐色，不知是什么材质捻成，浸泡在油中，顶端跳跃着一簇小小的火苗。

那火苗很奇特。颜色不是寻常的暖黄或橙红，而是一种极其清冷的青白色，边缘微微泛着一点诡异的幽蓝。它燃烧得异常稳定，没有丝毫摇曳跳动，直直地向上，仿佛不是依赖空气，而是被某种无形的力量固定在那里。火苗不大，光芒却奇异地穿透了店里浑浊的空气和浓重的阴影，在老人佝偻的背影和斑驳的墙壁上投下清晰的、微微颤抖的影子。青白色的光晕笼罩着柜台这一小方天地，将四周的破败和灰尘映照得纤毫毕现，更显出几分格格不入的妖异。

“吱呀——”

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驼背老人似乎终于察觉到有人进来，极其缓慢地转过了身。木凳腿刮擦着不平整的地面，发出刺耳的声响。

一张布满深深皱纹的脸暴露在那青白色的灯光下。皮肤像是被岁月和风沙揉搓过无数遍的粗糙皮革，松松垮垮地挂在骨头上。眼窝深陷，浑浊的眼珠嵌在里面，像两颗蒙尘的、失去光泽的劣质玻璃球，眼神空洞，没有丝毫活人应有的神采，只是直勾勾地、毫无焦点地“看”着前方。他干瘪的嘴唇微微蠕动着，像是在无声地咀嚼着什么，又像是在念着无人能懂的咒语。

“客人……”声音嘶哑干涩，像破旧风箱艰难地拉动，每一个音节都摩擦着喉咙深处，“看灯？”

他抬起枯瘦如柴、布满老人斑的手，指了指柜台上那盏燃烧的青灯。随着他抬手的动作，袖口滑下，露出了枯枝般的手腕。更引人注目的是他那双手的指甲——又长又黄，指甲缝里塞满了漆黑的、油腻的泥垢，仿佛从未洗过，那污垢深嵌进去，像是与指甲本身长成了一体。

我的目光不由自主地被那盏灯牢牢吸引。它那奇异的火焰，那在青白冷光下显得更加诡异的浑浊油脂，以及这店铺、这老人身上散发出的、令人极度不适的气息，都构成了一种难以言喻的诱惑力。一种混合着恐惧、厌恶和强烈好奇的旋涡。

“这灯……”我清了清干涩的嗓子，声音在寂静狭窄的店里显得格外突兀，“它烧的什么油？颜色……很特别。”

“油？”老人喉咙里发出一声模糊的咕哝，像是含着一口浓痰。他伸出那根嵌满黑泥的食指，缓缓地、带着一种近乎虔诚的意味，指向灯碗里浑浊的暗黄油脂。“祖传……秘方。”他咧开嘴，露出参差不齐、黄得发黑的牙齿，牙龈萎缩得厉害，牙根裸露着，“千年……不灭。好东西……”

他浑浊的眼珠似乎极其缓慢地转动了一下，终于聚焦在我脸上。那目光冰冷，带着一种审视死物的漠然，又隐隐透着一丝贪婪，像屠夫掂量着砧板上的肉。“客人……要一盏？”嘶哑的声音带着一种黏腻的蛊惑，“照亮……前路，驱散……邪祟。夜里……最管用。”他干枯的手指在油污发亮的柜台上无意识地划拉着，留下几道更深的油亮痕迹。

千年不灭？祖传秘方？我心里冷笑。骗鬼呢。古董行里最不缺的就是这种装神弄鬼、故弄玄虚的套路。无非是想把一件破烂卖个高价。眼前这盏所谓的“长明灯”，造型粗陋，材质普通，除了那怪异的火焰颜色，实在看不出什么特别之处。那浑浊的油脂，更像是某种劣质的动物油混合了香料和不明杂质熬出来的。

然而，那青白色的火焰，那穿透黑暗的冷光，以及这老人身上散发出的、如同墓穴般的气息，又像一根无形的线，缠绕着我的神经。那浓烈檀香下挥之不去的腐臭味，此刻似乎更清晰了些。

一个念头不受控制地冒出来：买下它。看看这所谓的“千年不灭”，看看这青白火焰在夜里究竟能照亮什么，又或者……会引来什么。

鬼使神差地，我掏出了钱包。几张皱巴巴的纸币递过去时，指尖触碰到了老人伸过来的手。那皮肤冰冷、粗糙，带着一种令人汗毛倒竖的黏腻感，仿佛沾满了看不见的油污。他接过钱，看也没看，随手塞进油腻的布衫口袋里，发出纸张摩擦油腻布料的窸窣声。

“灯……拿好。”他重新拿起一块同样油亮发黑的破布，继续缓慢地、一下一下擦拭着柜台，仿佛刚才的交易从未发生。那青白的火焰在他佝偻的身影前静静燃烧，将他的影子扭曲地投在墙壁上，像一个蛰伏的怪物。

我小心翼翼地捧起那盏石灯。入手沉甸甸的，冰凉粗糙的触感透过皮肤传来。那青白的火苗在我移动时，竟真的纹丝不动，仿佛被无形的线吊着。油碗里的暗黄色油脂微微晃动了一下，那股甜腻中带着腐臭的味道更加浓郁地钻进鼻孔。

推开那扇吱呀作响的破木门，重新踏入被肮脏晨光笼罩的巷子，我下意识地回头看了一眼。门内黑洞洞的，只有柜台那一点青白的光晕，映照着老人重新背过去的、如同凝固石雕般的佝偻身影。他依旧在擦拭着，动作缓慢而专注，仿佛那油污斑斑的柜台，是他唯一的世界。

巷子里的喧嚣——摊贩的吆喝、讨价还价的吵闹、旧录音机播放的咿咿呀呀的戏曲声——瞬间涌来，将我包围。阳光刺眼，驱散不了我捧着灯的手心渗出的那股冰冷粘腻的感觉。怀里的灯盏，像一块来自幽冥的冰，无声地散发着寒意和那挥之不去的、令人作呕的混合气味。

回到我那间位于旧城区顶楼、终年光线不足的出租屋，已是午后。阳光费力地从蒙尘的窗户挤进来几缕，在布满灰尘的地板上投下昏黄的光斑。屋里的空气带着一股熟悉的、封闭空间特有的沉闷霉味。

我将那盏石灯小心地放在靠窗唯一一张还算干净的旧书桌上。青白的火焰在午后的光线下显得微弱了许多，但依旧稳定地燃烧着，没有一丝摇曳。它像一个格格不入的闯入者，安静地散发着清冷的光和那股奇异的香臭混合体，与这间充满尘埃和疲惫气息的屋子形成诡异的对峙。

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女友阿雅正盘腿坐在唯一的那张破沙发上，对着笔记本电脑屏幕，眉头紧锁，手指在键盘上噼里啪啦地敲打着。她是医学院病理实验室的技术员，此刻大概又在处理某个令人头疼的检验报告。听到我开门的声音，她头也没抬，只是习惯性地抱怨了一句：“又去哪儿淘破烂了？一股怪味儿……”她吸了吸鼻子，敲击键盘的手指顿了一下，终于抬眼看向我放在桌上的东西。

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